por Edgar Allan Poe>
¡Hey! 'Tis Agala noche
Dentro de los últimos años solitarios!
La multitud de ángeles, bewinged, ataviado
En el velo, y se ahogó en lágrimas,
Siéntese en un teatro, para ver
Un drama de esperanzas y temores,
Mientras toca la orquesta manera irregular
La música de las esferas.
Mimos, en forma de Dios en las alturas,
Mutter y murmuró bajo,
Y volar de aquí para allá
Meras marionetas ellos, que van y vienen
Al esperando de vastas cosas informes
Ese cambio el escenario de aquí para allá,
Batiendo de fuera de sus alas desplegadas,
Invisible ¡Ay!
El variopinto drama-oh, asegúrese de
No se olvidó!
Con su Fantasma siempre perseguido
Por una multitud que no lo alcanza,
A través de un círculo siempre de retorno
Para el punto de auto-mismo,
Y, mucho de la locura, y más Pecado
Y horror el alma de la trama.
Pero ver, entre los mimos en tumulto
Una forma reptante se insinúa!
Una cosa de color rojo sangre que se retuerce de fuera
La soledad escénica!
Se retuerce! Se retuerce! Con tormentos
Los mimos son su alimento,
Y a los ángeles llorar al colmillos bichos
En sangre humana
Imbuted.
Sólo entre todos podremos hacer de éste un sitio mejor :)